Bolero Azul

Teus olhos antigos,

Dois camafeus

De pedra turquesa

Baixela de prata,

Caminho de mesa

Retrato pintado

Tinteiro azul

De Oxalunfã

Amor de Iemanjá

Mar da Bahia

Céu no verão

Pena da Saíra

Portão de solar

Flor de jacarandá

Teus olhos azuis,

Duas piscinas

Sempre vazias

A nota mais blue,

Na melodia

O dia que vai

Querendo ficar. 

Contenda do Desejo

Rebelar-se contra um desejo

É em vão brigar para perder a luta

Pois o desejo é como Besta-Fera

Nos come o talo, as folhas e a fruta

Aos poucos chupa a polpa e o caroço

Deixando um gosto de gozo e bagaço

Não teme ácido nem cicuta: 

Amarra a boca e aperta o laço

Mas se inocente se rebelar o pobre

A este fogo que arde quanto pulsa

Não se fará vencedor mais nobre

Nem ganhador da contenda injusta

Fará apenas amargar por dentro,

E apontar com ares de repulsa

Àqueles que ao Desejo-Rei –Supremo

Não negam peito nem travam disputa,

Pois se é a vida um sopro passageiro

Que murcha feito a flor sob o mormaço

É do desejo o breve meio-tempo

Entre nascer e morrer de cansaço. 

Cantiga do Amor de Novo

Cantar, cantar para quê?

Para louvar os passarinhos

E exaltar toda a beleza

Que há em volta dos seus ninhos

Cantar pela grandeza

Das florestas brasileiras

Pelas águas, pelos ventos

E cheiro das Aroeiras

Cantar, pois é tão bonito

Quando canta a Curruíra

Avisando que já chega

O calor de um novo dia

E vale cantar gostoso,

Relembrar que é boa a vida

Porque pode haver de novo

Um clarão, uma saída

Mas se o canto não chegar

Ao coração de toda a gente

É tudo anda tão triste

Que o amor ficou doente

E cantar então será

Um instrumento de brinquedo

Que se brinque com o azar

Que se brinque até com o medo

E assim, feito criança

Uma voz de tão verdade

Vai pôr abaixo a ditadura

Da tristeza na cidade

E cantar, será para sempre

O valor mais precioso:

Uma chuva de estrelas

Dentro do peito deste povo.

Tico

( Para Rubem Braga, com amor)

A primeira vez que vi a morte de perto foi com o Tico.
Tico foi o nome que meu irmão e eu demos a um filhote de pardal que caiu do ninho no quintal, Tico de tão pequenino que era. Minha mãe o achou antes que o cachorro achasse e levou para dentro de casa para cuidarmos. “Não fiquem muito apegados, não sei se ele sobrevive” - avisou. Mas já era tarde demais. O Tico ainda não tinha penas e seus olhinhos pretos continuavam fechados, tão pouco tempo tinha fora da casca. Mas piava. Era pequeno e mole, certamente um milagre estar vivo, mas amoleceu meu coração de criança no exato momento em que o vi, tão absolutamente indefeso, tão mais indefeso que eu. Tornei-me logo responsável por sua alimentação e cuidado, como boa irmã mais velha que sempre fui.
Foram dias de muita torcida e dedicação. Mamãe fazia uma papa de fubá com água e eu alimentava periodicamente o Tico com a pontinha de um palito Gina, aos pequenos bocados, com amor e paciência. Ficava ansiosa até voltar da escola e olhar a caixinha onde ele estava, forrada com pano macio e ao abrigo do sol e chuva. Se ele estava quieto, dava um leve toque na beirada, torcendo para que estivesse só dormindo, ao que ele respondia com um fraco pio, que enchia meu coração de esperança novamente.
Eu amei o Tico. Nunca desejei tanto algo na minha curta vida até então, como desejei que seus olhinhos abrissem, que o pio ficasse forte, que as peninhas despontassem e que eu o visse, tempos depois, voar. Sonhava em vê-lo voar. Preocupava-me o fato de não saber exatamente como ensiná-lo, afinal geralmente isto é tarefa das mães-pardal, que instintiva e carinhosamente empurram os filhotes do ninho na hora certa do tempo da natureza, para a primeira decolagem atrapalhada, mas que sempre dá certo. Para mim não importava. Tivesse eu mesma que aprender a voar, ensinaria o Tico tão logo ele ficasse forte e o libertaria, mesmo sofrendo a sua já anunciada ausência.
Aconteceu dias depois, não lembro quantos. Cheguei em casa da escola e o Tico não estava dormindo. Toquei a caixinha com lágrimas nos olhos e murmurei: Acorda Tiquinho da mamãe, acorda! Mas ele não respondeu. Meu passarinho tinha morrido e com ele toda a esperança de uma menina sonhadora brincando pela primeira vez o jogo eterno e triste de despistar a morte. Não Tico, não! – gritei alto e caí num choro compulsivo, que neste exato momento, mais de vinte anos depois, ainda vaza de meus olhos ao lembrar da sensação do corpinho gelado e duro que retirei da caixinha forrada e coloquei numa caixa de fósforos para velar na mesa da sala, com flores e vela acesa por toda a tarde, sem conseguir parar de chorar. Eu nunca tinha ido a um enterro. Eu apenas fiz aquilo sem entender o que fazia, imbuída de uma descomunal coragem que me assolou naquele momento de perda e uma imensa vontade de ficar mais um pouco com ele, o filhotinho que uma péssima mãe deixara cair do ninho, mas que no fim tinha me dado dias de profundo amor e carinho, como antes não sabia poder sentir.
Quando a tarde terminou e minha mãe já estava brava com meu chororô, fiz a fúnebre caminhada até o quintal e enterrei o Tico debaixo do pé de limão galego, com uma cruzinha de madeira em cima. Na minha imaginação, ele ficaria ali por perto sempre depois que virasse espírito de passarinho, num galho daquela amada árvore, piando de vez em quando e talvez até se lembrando de mim, sua amiga mãezinha de oito anos de idade, mas a quem tanto ensinou. Acho que neste exato dia eu comecei a amadurecer e entender o que era a vida.
Hoje sentada na varanda, vi um Tuim entrar pelo vão da tela e se aproximar muito de mim, sem medo ou cerimônia... Na verdade verdadeira, o Tuim sorriu para mim e no coração daquela menina que mora no meu peito, achei que era o Tico vindo me dar bom dia e anunciando de algum modo que, embora a morte sempre vença a partida, não há porque não brincar e aproveitar esta linda aventura de viver e desviver. Esta grande aventura de aprender a amar.
Afinal, – sabe-se lá? – talvez morrer seja somente a chance de finalmente aprender a voar.

Uma Mulher

Sou uma mulher sem requintes

Branca, comum, sem graça

Sou a mulher que caminha na praça,

Sou a mulher que voa na Lua

Sou mulher de coração sensível

De pés sensíveis, que se fere e dança

Sou mulher desde criança,

Mas duramente aprendi com Simone

Que me tornei mulher.

Mesmo assim, uma mulher qualquer

A do espelho e a das fotos,

A dos dias nublados,

Sou a que tantas vezes faz votos

Para descumpri-los tão somente.

Sou uma louca demente

Que mensalmente, sangra e chora

Que diariamente duvida e implora

Por ser esquecida no vácuo do mundo

Inda assim, mulher de amor profundo

De paixão doente, de dor freqüente

Revolucionária, quando falsa e carente

Reacionária, libertina e valente

Sou uma mulher diferente?

Ou que resiste, nas horas duras

Que sonha só nas horas futuras

Que cala só nas horas presentes

Sou atéia, mundana e crente

Sou a outra, a mesma e por sorte

Sou a que veio num Ita do Norte

Sou a que ancora ao Sul a saudade

Aquela que luta, aquela que cansa

Aquela que vinga por todas as suas

Aquela que passa invisível na rua

Aquela que fala e provoca rumores

Eu sou o que resultei destes anos

Eu sou a mulher que escolheu seu caminho

A dama de noite, a cheia de espinhos

Eu sou poetisa - meu dom, meu calvário.

Sou uma mulher de impressões amenas

Adulta e pequena, perante esta tarde

Eu sou uma mulher que no fundo, no fundo

Vive de inventar que existe de verdade. 

Mandamentos

Amarás em mim a força mais bruta,
As palavras mais duras,
E o desejo de partir.

E amarei em ti a aparente calma,
A beleza da alma,
E o porto aonde dormir.

Cultivaremos os dois a loucura da disputa,
O amor que há na luta
Entre o vento e a raiz.

Pois a flor mais delicada dança presa na estrada
É por tudo ameaçada,
Mas parece ser feliz.

(Amarás em mim teu sonho
Amarei em ti meu sonho)

Pois o que é terra quer ser vento,
O que é vento quer ser flor,
E assim mesmo é que arpejam
Os desatinos sem fim do amor!

Entre ter e querer sonhando
Em sentir e fingir não sendo,
Não amarás, não amaremos
Sem padecermos deste mesmo mal.

Angústia

Este incômodo não tem nome:
Ele sobe, desce, rasga aperta.
Ele não tem nome e de nada prescinde - dura desde o gole de café, ao primeiro brinde.

Tem muitos dedos,
Tem muitos medos,
E eu o ganhei como um torcicolo, da noite pro dia, por puro desleixo.

Este incômodo não cabe, mas se expande e me estoura nas horas mais escuras.
Este incômodo são dunas movendo-se em meu peito.
Este incômodo não dorme, nem há jeito ou coisa que a si dome e eu o conheço bem.

Ele apenas nasce,
Cresce imenso,
Se reproduz,

E me come.