Previsão do Fim de Ano.

A chuva - sim - vai cair e molhar a todos. Primeiro, por privilégio adquirido, uns passarinhos de hábitos noturnos, uma torre de aeroporto, um prédio de vinte andares. Depois uma árvore seca e alta, seguida por uma aconchegante e gorda mangueira escorrendo ao caule, aos frutos, morcegos, moscas, sapos, grama – até a terra.
E vai molhar ainda neste entremeio os cabelos das ruivas, uma aba de chapéu. Desenhar auréolas num rio, entrar pelos bueiros, os vãos, as vidraças com buraco. Vai parar sobre uma telha e infiltrar-se vagarosa e definitivamente. Vai molhar uma roupa seca no varal e arrancar um suspiro cansado de alguém que não chegou a tempo, vai entrar pelo rombo causado pelo fogo de quinta-feira, embora vá também ajudar a apagar outros incêndios. Vai encher as piscinas de limo, causar uma dengue no abandono do dia seguinte, deixar um par único de sapatos cheirando a seco-à-sombra pela semana toda, ainda que permanecendo, na verdade (isto é, aos pés), úmidos.
A chuva vai encher um poço, vai doar sangue às flores e às também e não menos importantes hortaliças e frutíferas, todas absolutamente necessárias em igual proporção. Vai apagar uma fogueira, confirmando a profecia ritual. Não vai apagar outra fogueira, repetindo o feito. E depois de tudo isso, vai embora sem previsão de volta, deixando todo o entorno transformado, a textura do chão diferente, a cor das coisas escuras mais escuras, a das claras transparente.
A chuva vai cair e vai derrubar consigo barrancas, vai levar o ano que finda. Vai lavar minha alma suja pela poeira de tudo o que eu planejava e não cumpri. Fica pra conta do ano que vem. A chuva vai cair e molhar a todos nós, que vindos do pó à lama tornaremos, que vindos da água aos céus ascenderemos, na barra da saia de Ewá em forma de vapor.
A chuva vai cair e molhar todos eles e todos nós. Isso mesmo com céu aberto se pode ver, mesmo sem sombra de nuvem. E tudo isso porque o ano finda, a televisão anunciou.
O ano vai acabar e a chuva vai cair. Certo. Mas não vai ser hoje.