Olhei de relance e pensei que fosse névoa.
Uma grossa e leitosa névoa descendo do céu por degraus invisíveis e deitando íntima e preguiçosa sobre o canto do mar. Mas névoa não. No Rio de Janeiro o verão não passa. Não era umidade do ar, não era corrente polar, não era bruma. Nada de algodão doce, nem paina caindo, ciclo da água subindo, nem borrifo de onda. Nada de chuva chegando...
Olhei de novo. Meu Deus...era fogo.
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